o encontro do meu início

com o meio do teu fim...

nosso instante.

teu olhar, alçado ao céu,

arranha a pequena nuvem

e amassa a fumaça dos carros.

descobre a saudade de morrer formiga

e a primavera de permanecer folha.

deportado ao fôlego

                               do verbo

            vejo a carne

                              do fruto

sinto o sangue rústico

                              do poema.

num canto, espremidos,

o presságio

e o oco da madeira

deixados de lado

como indício de sacrifícios.

Já não sou garras

E, sim, limo

A debruçar-se

Em olhares que miram

As mordidas do instante

E a crueldade dos dias.

O sinal do desejo
É o alicerce do que não tive,
No entanto,
Possuí em pensamentos.
É como viver
De ressalvas
Que se Abrem no seio
Antes da construção
De qualquer sentimento.
O medo de não desejar,
Ainda que não cause nenhuma dor física,
É a mais intransigente das mortes.