fraternidade dos sentidos

gosto e língua.

cheiro e perfume

ao acariciar o que não

se pode alcançar

com os dedos.

faminta vontade

de deixar a fala

por desmembrar metáforas

ao penetrar

o cheiro e o gosto

de olhares alheios.

a um casal na praça

com o inferno na pele

e o paraíso no toque.

a dois

e entre almas despidas

de céus...

bebendo o vento

e nascendo a cada dia

por algo maior

que se desprende do mar.

a um jovem sentado num bar

que olha as pessoas que passam na rua

a rua limita todos os passos

os passos pisam todos os dias

os dias nascem e morrem

entre um copo e outro de café

ou cerveja no botequim.

os sonhos permanecem os mesmos.

insônia e silêncio

(para fernanda tatagiba)

o ar nunca esteve tão carregado

de insônia e  silêncio.

tão pesado e ao mesmo tempo

tão órfão de partos

e abortos e ausência.

a natureza morta

de conversas soltas na praça

e liberadas na alvorada do leito.

a vida volta a ser apenas vida

e promessa.

é tudo sutil e nos atravessa

num piscar de olhos.

um poema para
a cidade de salvador

arte sussurrada

semeia os olhos,

haste de flor.

cores primárias

abrem

brechas nos sons. 

abrigo tesoura

caverna flores

dano promessa

encruzilhada açoite.

tragam-me minha última

agonia,

o sabor da fala que 
a fúria da madrugada

sem estrelas

e com mil luas surdas.

a queda de braço

com o toque úmido

dos olhos

que arvoram sobre

os poros da pele.

e no espelho

da língua

lê-se "paixão",

desejo suicida de quem ama.

tempestades de estrelas

afugentam

nuvens de areia.

a ferrugem dorme

enquanto a agulha

toca piano.

adubo
(para Dominique Jesus)

sepultado o instante,
algema-se o tempo.
ficamos todos órfãos a prestações.
somente o silêncio roça o mistério
e a chuva pisa sem transgredir 
a fertilidade do solo.
a romaria do tédio
é adubo pro verso, 
que chora e engole o choro
por se ver refletido,
não no espelho ou na água
ou nos olhos da criança
que pede esmola na rua;
e sim no concreto que não é mistério.
torna-se pela palavra.

transeunte passarinho

que passa

rindo de todos

uma ironia de quem

está acima dos sonhos.

(em coautoria com luiz silva)

galeria de ossos
num vale de lírios
alma de zinco
em teto de cofre.

junto a pia
uma latrina
restos de roupa
no auge da noite
ruídos de tosse
um corpo caído
um velho ri
da desgraça
do próprio filho.

dias cinzas

quando tempo é ausência

e vontade é silêncio,

a solidão é garrafa

de vinho barato

dividida entre amigos,

paisagem ao vento.

a saudade é carinho

no dorso das mãos

de uma nova guria.

e o desejo,

apenas um inquieto pássaro

que rosna no peito.

ruínas

(para Victor Escobar)

adoro a sutileza do fim

no início das coisas.

a ruína é bem sugestiva,

uma amiga

a se considerar

nesses resquícios

de afogamento

na brasa

e delírios no cobre.

suas mãos quase frias

me puxam

para o lado quente

e faminto da morte.

o encontro do meu início

com o meio do teu fim...

nosso instante.

teu olhar, alçado ao céu,

arranha a pequena nuvem

e amassa a fumaça dos carros.

descobre a saudade de morrer formiga

e a primavera de permanecer folha.

deportado ao fôlego

                               do verbo

            vejo a carne

                              do fruto

sinto o sangue rústico

                              do poema.

num canto, espremidos,

o presságio

e o oco da madeira

deixados de lado

como indício de sacrifícios.

Já não sou garras

E, sim, limo

A debruçar-se

Em olhares que miram

As mordidas do instante

E a crueldade dos dias.

O sinal do desejo
É o alicerce do que não tive,
No entanto,
Possuí em pensamentos.
É como viver
De ressalvas
Que se Abrem no seio
Antes da construção
De qualquer sentimento.
O medo de não desejar,
Ainda que não cause nenhuma dor física,
É a mais intransigente das mortes.

guardar ouvidos
e alcançar o toque.
a Terra no peito.

Definhar como ébrio

No silêncio

É escavar o opróbrio

Na horizontalidade

Do tempo.

A luxúria rente

A gula do quarto

Abre os telhados da pélvis.

O inverno do viço

É adereço de colinas.

Ondas na garganta

Anunciam névoas

Que emudecem o dia

E abortam precipícios.

Rasuras e palhas

Na combustão dos dedos

São fagulhas

Que destoam

E grudam na pele.

a fome não mata

a sede da matemática

do dente

roendo as unhas

fumaça engorda agulhas

mordendo a língua

palavra afoga  saliva

entope a pia

utópica ilha

alquimia da urina

(sidney machado e luiz silva)

tempos e vozes.

céu de pegadas

        [entre]

pássaros que oscilam

nos dentes.

folhas que descansam

no ócio do ventre.

brisas que aliciam

árvores e flores

por dentro.

(sidney machado e shaina marina)

a hora do rush

é sempre perpétua.

folhas secas,

confetes de morte

bailando na sarjeta.

sou patrimônio

de lugar algum,

síntese de coletividade

deformada,

azia da máquina náutica

sem âncora

num mar cáustico.

(Sidney machado e Myla Cortéz)

brisa impassível

ao sol do meio dia.

o solidificar da argila

ante a inércia

dos restos de comida.

é das rachaduras

que nasce

a falange das formigas,

e do confinamento

a fortaleza da alquimia.

Rosto cálido

Pedem-me pra falar

De coisas límpidas e bonitas;

No entanto, falarei

Do esperma que jorrava

(ternamente)

Sobre o rosto cálido

Da jovem

Que o recebia,

Aflita e ansiosa.

Também não esqueço

Da masturbação realizada

Por seus dedos delicados.

Estávamos em sua casa.

Ah! Aquele olhar

Devorava-me com sua timidez forjada.

Ela, finalmente,

Depositou na boca o líquido pastoso

E o degustava

Com olhos

                  (suavemente)

                                           Abertos.

Fetiche

Amordace, amarre & abra

A palavra

E em seguida a dissolva

 Na panela

Utilizando a própria urina.

Uma forma de fezes será criada.

Deixe-a de molho por três dias

Ao ar livre.

(não se incomode com os vizinhos)

Acrescente pimenta & chumbinho.

Leve-a ao forno por 30 minutos.

Como todo bom cozinheiro,

Espere mais tempo se for preciso.

Apague o fogo e despeje tudo

Num tosco vaso de barro

Surrupiado de um despacho

Sem que se pedisse licença.

Logo após, durma com ele pra dar sorte.

Ao acordar, misture o “composto”

Na comida repleta de temperos

 E convide a todos que mereçam

Ou não o convite.

Não estranhe se você estiver

A ponto de cometer um crime.

Isso é apenas um detalhe frígido.

No RJ 97% dos delitos não são resolvidos.

E se até a palavra

Já foi caustica-mente assassinada,

Todo o resto é apenas fetiche.

Parábolas

Corredores fragmentam-se em pedaços de coisas mal digeridas enquanto caminho com lâminas cravejadas em minhas mãos parcialmente enlameadas (tudo é profético). Na mochila, livros e revistas na fila de espera. O mundo é grandioso quando o resultado das pequenas coisas é o bueiro das consciências (viva a controvérsia). O valor da vida não se mede a partir do que se vive ou do que se pensa sobre ela. A existência não se resume a palavras ou ações concretas. Olhai as pedras, que, nada fazem, pensam ou lamentam. Por que não somos tais como elas? Meras existências desprovidas de intermináveis sentidos e desdobramentos.