com asas e sombras
clima de dança 
em sua ânsia tardia
de girassol
com suas sementes expostas
como quem dá as mãos 
para a própria dança 
e não cansa de ser sol.

gestos e pausas

e isso:

a fratura da linguagem

arcabouço de tantas bifurcações

o incerto e suas veias ocultas

o oculto e suas partituras de nuvens

o incômodo e toda sua textura de signos.

tanto em quase

é tanto tempo

e quase nada

tudo só é quando

e quase, só é nada

tanto quando

pra pouco quase

sempre tanto

pra ser quando

em quase nada

ou quando em tudo.

seu carinho-susto

sua lágrima-sorriso

e essa penumbra nas mãos

a menina do algodão doce

seu pai no meio do mundo

e as nuvens?

reflexo de castanho abotoado

em seus olhos de mitra

nos cantos, a melancolia

ao centro, o silêncio tímido de véspera

ao fundo, um vulto carnívoro observa.

estado de graça

a coisa posta
que é dada à fantasia:
cria. e isso é tudo

antíteses e metonímias
recriam medidas e distâncias 
essenciais ao sonho

sucessivas vírgulas 
não perfilam texturas
e vísceras e margens

há também pouso
nas reticências
e furo nas exclamações

a torção está nos dois pontos
e o avesso na planície 
do papel em branco

o tempo desimportante
é o éter incendiado
em estado de graça
ou a graça em estado
de fantasia em ser esfinge
faca e até palavra.

quase poema, poema enfim

certa noite quase não durmo
uma engrenagem de ruídos 
acalentava minha insônia 
de escrever algo novo
e as pestanas da cama
me encobriam o enigma
daquela noite
quando enfim eu fechava
os olhos para o poema
que não veio
embriagado de vitória contra mim.

o todo e a parte

toda presença 
é uma presença toda
em parte
em parte sendo o todo
de um dia
(apenas)
e é mais do que suficiente
dentro das amplitudes
não tão lineares
que nos cabem

não à toa
podendo ser meio-termo
amo e odeio
o minuto, esse despeito bêbado 
quando não, uma parte
considerável do mistério
que é pêndulo

a matéria em decomposição 
fora do plano dos olhos
minha presença se avizinhando
na seiva de teus cheiros
nessa manhã ausente
de tarifa de embarque
para qualquer território 
de seu todo que me parte
as metáforas em palimpsestos.

algo a se pensar

(para esperando leitor)

não quero soluções esquemáticas

nem joguinho fácil e barato de imagens e de palavras.

a poesia vai muito além da metáfora.

chega de fórmulas usadas em exaustão

por tantos poetas.

a magia de escrever na atualidade

não se limita a influência direta e repetitiva

de leminski, manoel de barros e augusto dos anjos,

com todo respeito aos três

em se tratando de verso.

amo-os igualmente.

o que critico é o “mais do mesmo”

nos dias de hoje,

tanto na composição

como na dispersam dos elementos

em se tratando de ritmo e de imagens

e também de ideias.

enfim, é só um debate que quero colocar

e deixar em aberto pra quem quiser

acrescentar algo.

a todos que vivem de poesia

utopia libertadora é essa

de viver de poesia,

acreditar na sarjeta,

fornecer inutilidade pras pessoas.

“vender gato por lebre”,

como diria leminski.

e ainda cultuar o silêncio

sobre todas as coisas.

é... alguém tinha que ficar com a parte

carnal e espiritual da ausência.

a poesia nunca prometeu

a autossuficiência, só a suspensão.

e também nos pede a única coisa

que não podemos negar:

o espírito. jamais o corpo.

esse já tem dono; ou melhor, dona: a vertigem.

na transparência do vidro
e na fome da forma 
em ganhar sentido
o símbolo reina ininterruptamente 
em todas as direções.

a manoel de barros

nem sempre a imagem 
se agarra à palavra 
e a palavra à ideia de casca
quebrada sem nenhum arranhão 
que é só pretexto 
para dizer primavera 
com gosto de infância
em seus primeiros momentos 
de planta.

ao deus desconhecido, o homem

eu o vejo

no cerne da cidade

figura que cria

ao ser símbolo

em seu próprio processo

já foi isso

aquilo, urtiga

e terminou assim

a caminhar sem vazio

(o fim do fim, o último)

a vertigem cortada, ato iniciático

o peito rasgado de labuta

seu esqueleto sem alma

sua sombra sem corpo

(eis o fim, o famoso “meio”

no ocidente)

raiz de mordidas

com formato de céu

e mandíbula de lua

que serpenteia na boca

raiz de mordidas e umidade

que se emancipa na língua
reinventa a boca
a ressignificando nos dentes

em cada textura de silêncio

em cada sopro de mordida

sonho de realidade sussurrada

por ser pouso

em sua superfície telúrica

sonho só é sonho

na carnalidade da unha

e de teu silêncio tão verso.

a sombra entre sombras

o dedo entre páginas

páginas alimentam sombras

sombras subvertem dedos

a sombra entre sombras

partindo do dedo

o dedo correndo faz página

de si mesmo.

como esconder tanto silêncio 
em suas cores de sombra
pintadas por mãos de criança? 
pra que tanto sono nesse corpo
na folha que sou eu mesmo?
e te olho uma segunda vez
teus olhos me vendo pela primeira.

a carla oliveira

nuvem não é só passatempo

muda de forma

e engole o tempo

cospe brisa

que acaricia teu rosto

quase lambendo

eterno sendo

em seu semblante

sem culpa.

poema

(para fernanda tatagiba,

nesse momento difícil )

ser desalojada de seu próprio poema
vê-lo converter-se em gestos e cheiros
e silêncio, cor invisível do tom

não é justo regar a luz
e virar poeira

força, fefas

bons ventos

(para maira)

sei que o vento passou

e o vento que volta

jamais é o mesmo

já ouvi dizer até que

existem famílias de vento

e esse que passa agora

me anunciou que

é provável que chova

e eu amanheça nuvem

no teu cabelo

e é quase possível

que partes de mim se dissolvam

e adentrem tua pele

viverei enquanto promessa

que ninguém fez

ou como sonho

que ninguém sonhou

e que no entanto existe

numa fração subterrânea

do teu sono

viverei ali até que o próximo vento

me chame para outras partes de ti.

neblina & cinzas

do dia que escorre

pela sombra das horas

no frio do minuto

no outono de uma vontade.

desejo um céu azul
para toda palavra
que paira solitária
cinza em sobrevoar o mar
lilás em estar no mundo
vermelha em almejar o absoluto
que a racionalidade 
nem sequer permeia.

os ecos que titubeiam

teiam o som do caminho

pelo menos aparentemente

correm com olhos brilhantes

decolam com toques do nunca.

uma ratazana que agoniza

antes da morte

cercada por belas esculturas

sepultura  para quem olha

de dentro

flor para quem morre

por fora

sorriso para  quem torce

bem como um abraço

para quem vive do escarro

das traças.

a água não me basta 
quando estou só
o fogo não me ilude
quando estou junto
sempre em movimento
com o ar
perdido em propostas 
que não alcanço
(e nem preciso)

o “estar aqui”
quase me retém
e a caminhada não aquece
meu chão
não me deem porquês.

fronteira sem cercas

(para lucielle veras)

algo a se abraçar:

a centelha de segredo necessário

para se calcar o vazio,

“onde as palavras não vivem”

e o desejo é espasmo

ante a fronteira sem cercas

no olhar de um menino

que não descobriu o horizonte

por não romper com a verticalidade

do voo com asas fincadas

nas pedras.

voltemos ao silêncio.

alguma coisa
(para flavia magioli)

de todas as rugas e premissas
que caíram dos meus descuidos,
só me restou o conforto
de fonemas entrecortados
pelo meu delírio de acreditar
na eternidade de alguns segundos.
somos o vento enquanto metáforas
de alguma coisa que ainda não vemos.

palavras sem rosto, resíduos de boca
almas dançantes sob a trépida luz 
da lâmpada. o ventilador faz barulho
o chuveiro respinga o sangue que verte
a vida. sagrado em mulher
vi na tua face, sorriso de menina
flertando com a morte. com o amor. amorte.

(taíssa buffone & sidney machado)

a praça e o vento
na pedra
sem cara
sem te encarar.

(sidney machado & madonna eiko)

'f

pontinhos na saia
que não despertaram
pra chuva que nos olha
quando paramos 
pra atravessar o vento
que rodeia o círculo
desse quadrado que inventamos.

(sidney machado & madonna eiko)

passa na praça
e para nos olhos
não entra.

(sidney machado & madonna eiko)

as árvores em família
se ausentam
de qualquer poeira
dispersam
sem evidencias.

(sidney machado & madonna eiko)