reflexo de castanho abotoado

em seus olhos de mitra

nos cantos, a melancolia

ao centro, o silêncio tímido de véspera

ao fundo, um vulto carnívoro observa.

estado de graça

a coisa posta
que é dada à fantasia:
cria. e isso é tudo

antíteses e metonímias
recriam medidas e distâncias 
essenciais ao sonho

sucessivas vírgulas 
não perfilam texturas
e vísceras e margens

há também pouso
nas reticências
e furo nas exclamações

a torção está nos dois pontos
e o avesso na planície 
do papel em branco

o tempo desimportante
é o éter incendiado
em estado de graça
ou a graça em estado
de fantasia em ser esfinge
faca e até palavra.

quase poema, poema enfim

certa noite quase não durmo
uma engrenagem de ruídos 
acalentava minha insônia 
de escrever algo novo
e as pestanas da cama
me encobriam o enigma
daquela noite
quando enfim eu fechava
os olhos para o poema
que não veio
embriagado de vitória contra mim.

o todo e a parte

toda presença 
é uma presença toda
em parte
em parte sendo o todo
de um dia
(apenas)
e é mais do que suficiente
dentro das amplitudes
não tão lineares
que nos cabem

não à toa
podendo ser meio-termo
amo e odeio
o minuto, esse despeito bêbado 
quando não, uma parte
considerável do mistério
que é pêndulo

a matéria em decomposição 
fora do plano dos olhos
minha presença se avizinhando
na seiva de teus cheiros
nessa manhã ausente
de tarifa de embarque
para qualquer território 
de seu todo que me parte
as metáforas em palimpsestos.

algo a se pensar

(para esperando leitor)

não quero soluções esquemáticas

nem joguinho fácil e barato de imagens e de palavras.

a poesia vai muito além da metáfora.

chega de fórmulas usadas em exaustão

por tantos poetas.

a magia de escrever na atualidade

não se limita a influência direta e repetitiva

de leminski, manoel de barros e augusto dos anjos,

com todo respeito aos três

em se tratando de verso.

amo-os igualmente.

o que critico é o “mais do mesmo”

nos dias de hoje,

tanto na composição

como na dispersam dos elementos

em se tratando de ritmo e de imagens

e também de ideias.

enfim, é só um debate que quero colocar

e deixar em aberto pra quem quiser

acrescentar algo.

a todos que vivem de poesia

utopia libertadora é essa

de viver de poesia,

acreditar na sarjeta,

fornecer inutilidade pras pessoas.

“vender gato por lebre”,

como diria leminski.

e ainda cultuar o silêncio

sobre todas as coisas.

é... alguém tinha que ficar com a parte

carnal e espiritual da ausência.

a poesia nunca prometeu

a autossuficiência, só a suspensão.

e também nos pede a única coisa

que não podemos negar:

o espírito. jamais o corpo.

esse já tem dono; ou melhor, dona: a vertigem.

na transparência do vidro
e na fome da forma 
em ganhar sentido
o símbolo reina ininterruptamente 
em todas as direções.

a manoel de barros

nem sempre a imagem 
se agarra à palavra 
e a palavra à ideia de casca
quebrada sem nenhum arranhão 
que é só pretexto 
para dizer primavera 
com gosto de infância
em seus primeiros momentos 
de planta.

ao deus desconhecido, o homem

eu o vejo

no cerne da cidade

figura que cria

ao ser símbolo

em seu próprio processo

já foi isso

aquilo, urtiga

e terminou assim

a caminhar sem vazio

(o fim do fim, o último)

a vertigem cortada, ato iniciático

o peito rasgado de labuta

seu esqueleto sem alma

sua sombra sem corpo

(eis o fim, o famoso “meio”

no ocidente)