de repente uma carta

de repente um rosto

o louco, um cão

fundo pálido no sol

céu fosco na mão.

enquanto ele briga com os outros
vem outra e come quase tudo
no final todos comem
uns mais que os outros
eles têm garras
duas são deficientes
um senhor os alimenta com migalhas.

megalomaníaco

(para bruno tolentino)

bruno tolentino era megalomaníaco

e se via como o maior poeta de língua portuguesa

do século xx,

só abaixo de fernando pessoa.

bruno tolentino achava a poesia concreta

uma grande bobagem.

bruno tolentino não seguiu o exemplo de manoel de barros que,

além de não se iludir com premiações,

não precisava de nenhum séquito de bajuladores

para se auto-afirmar como poeta.

bruno tolentino preferia acercar-se de um clã de vampiros e parasitas

só para ter pessoas que o ouvissem e o bajulassem,

pela companhia, ainda que de forma fingida

e puramente interesseira.

bruno tolentino foi acusado de plágio

em seu primeiro livro de poesia publicado.

muitos críticos e autores viram vários trechos surrupiados

de poetas modernistas brasileiros.

livro que foi tirado de circulação.

bruno tolentino alegou que foi seu pai

que havia feito aquilo

e que ele não tinha percebido.

bruno tolentino foi para a europa em seguida.

dizem que ele só foi para lá pra evitar constrangimentos.

isso dizem as más línguas.

bruno tolentino se envolveu com tráfico de drogas;

especificamente com haxixe e cocaína, logo nos anos finais

que morou na Inglaterra.

bruno tolentino foi preso na colômbia

ao tentar transportar determinada quantidade de cocaína

para revender na Inglaterra, onde cumpriria a sentença.

bruno tolentino ficou mais de um ano preso.

bruno tolentino deu palestras e aulas de literatura

para reduzir a pena.

bruno tolentino era amigo de alguns escritores famosos

do velho mundo.

bruno tolentino foi solto e deportado para o brasil rapidamente.

bruno tolentino escreveu vários livros antes

de morrer em 2007.

bruno tolentino ganhou três prêmios jabuti.

bruno tolentino esteve em alta por um tempo.

inegavelmente foi um bom poeta.

bruno tolentino agora jaz no esquecimento.

essa escancarada vida de vender papel
de vender palavra
de vender tinta xerocada
ou impressa
de chamar isso de trabalho
de acreditar no sonho
de enganar as pessoas com a verdade
de chamar isso de poesia
de misturar minha vida nisso
de entender que não é só palavra
relacionada com palavras
de palavras criando metáforas
de aceitar que não é só ruína
de acreditar que nunca foi modinha
de entender e acreditar, apenas.

quando uma para
todas param
que porra é essa!!!
bichinho fantástico, a cigarra.

quero escrever poema
que não apresente trucagens
para prender a atenção
dos leitores.

poema que não tenha por finalidade
impressionar ninguém
ou quase ninguém.

poema econômico em quase tudo,
só com o essencial, sem enfeites,
onde palavra alguma seja desperdiçada.

poema que pareça enfadonho
aos leitores menos avisados.

poema para ser apenas lido
e não declamado.
que não faça sucesso no facebook
nem em saraus.
e não careça de comentários.

poema que se apunhale
e, desse sangue jorrado,
gere a si mesmo sendo outro poema
sem nenhuma palavra trocada.

poema que nem seja poema,
apenas um parto para outros poemas
que sejam novos partos, curtos e raros.

a fazenda-criança

entre agreste e sertão,
adorava ser grão.
menina, apenas;
brincando na fazenda-criança
de meu tio-avô,
nas férias.

as rãs pulavam do interior
de uma boca imensa.
eu corria pro mato.
me aliviava no mato mesmo.
as rãs viviam em locais frios
e gostavam dos azulejos
e daquela boca imensa.
por isso pulavam de seus lábios
quando a gente chegava perto.

a fazenda ficava à beira da estrada,
e se alguém passasse com fome ou sede
e pedisse algo,
era servido um lanche ou refeição,
dependendo do horário e da ocasião.

eu dormia em colchão de palha
e minha avó cantava canções
pras palavras dormirem
dentro de minhas pálpebras.

subia em árvores, muros e janelas.
me sentia pássaro andando no muro do curral ou quando me pendurava em árvores, bem lá no alto.

muitas vezes me deparei com cobras de vários tipos.
a maior foi uma jiboia e a menor uma coral.
me deparei com cascavéis e cobras d'agua.
aquela região tinha muitas delas.
também havia camaleões, lagartos,
além de famílias de sapos e rãs.
uma vez confundi um sapo cururu
com uma pedra e quase pisei.
foi um susto pra mim e pra ele.

a gente se reunia para assistir tv na sala, inclusive a pessoa que estivesse de passagem.
certa vez, entrou um besouro filhote
no meu ouvido.
comecei a ficar incomodada
e falei com minha avó.
ela duvidou. eu insisti.
a lavadeira que assistia tv com a gente pediu que eu a acompanhasse até a cozinha.
foram juntos os primos e meus avós.
ela encheu a boca de água e cuspiu no meu ouvido.
depois virou minha cabeça de lado
e o besouro saiu, vivo ainda.

brincava no barro após a chuva.
e até de baixo dela.
a chinela cantava.

adorava as estórias que o meu avô contava; e também dos doces da vó, e das brincadeiras dos primos; das visitas as casas de parentes e amigos, que nos recebiam com café passado na hora, bolacha e pão doce.
comia tanto que a barriga doía.

nos dias de feira era uma festa.
não faltava o rosário de coco.
a gente andava de lotação que era uma kombi ou numa rural junto com a feira, as pessoas e os bichos.

algumas vezes dormia na rede
e embaixo dela amanhecia uma poça que não podia ser a minha.
aliás, várias poças, porque o mistério também acontecia com meus primos.
a chinela cantava novamente.

quando eu ficava doente me levavam na rezadeira. tudo era mau olhado.

meu avô sabia muitas receitas para dor de cabeça e de barriga, espinha, verruga e outros. devia ter escrito os seus conhecimentos. agora estão perdidos no tempo.

porém ele tinha uma mania curiosa. gostava de esconder os doces e bolachas que comprava. só os dividia com os seus netos prediletos. eu era a preferida. minha avó brigava com ele. dizia que era falta de educação e fazia ele dividir com todos. ele ficava chateado, mas não entrava em atrito com a coroa. ela sempre mandou em casa.

meu avô não gostava dos netos que matavam passarinho. brigava muito. ele amava os bichinhos.

eu gostava, junto com as primas, de brincar de escola. só tinha um problema, todas queriam ser a professora. a escola não tinha aluno. sempre dava briga.

e agora, mais de 30 anos depois,
"essa criança ainda brinca nessa roda"
e desperta nuvem sem deixar de ser pipa.

éramos muito jovens.
eu tinha terminado com ela.
morávamos numa kitnet.
voltei em casa pra pegar
minhas coisas.
era tarde da noite.
acabei ficando pra dormir.
ela também. e me disse 
que deveríamos continuar,
pelo menos pra dividir as contas
e pra que ela não voltasse 
pra casa da mãe. 
eu disse que não dava. 
não aguentava mais as paranoias.
acendi um beck.
ela pediu pra dar um-dois.
eu deixei.
ela começou a chorar.
eu deitei.
ela ficou acordada.
eu também. 
ela acabou deitando
e continuou chorando.
fiquei preocupado.
vai saber o que essa
mina é capaz de fazer!
de repente, ela levantou
e foi pra cozinha. 
ouvi um barulho
e depois outro.
fui ver o que tinha acontecido. 
ela tinha tomado 
uma cartela inteira de dorflex.
não acreditei.
se ela queria se matar, 
por que não cortou os pulsos?
no outro dia,
acordei todo dolorido. 
não tinha um dorflex pra tomar.

"depois a colocou no meu colo e disse que era perfeita"

ela tinha o cordão umbilical enrolado no pescoço. poderia sufocá-la quando passasse no canal vaginal.
a médica informou que não teria problema. havia muita água na placenta.

a parte mais engraçada ficaria com o anestesista.

a bolsa estourou de repente, em botafogo, na casa da minha mãe. meu marido estava em minas. liguei pra médica, que morava em niterói. disse que ligaria pra equipe dela. se encontrariam no hospital, também em botafogo. eu fui pro hospital. a plantonista deu todas as informações pra ela.
eu tinha ouvido num programa de tv que não se deve ficar deitada porque a força da gravidade ajuda na saída do bebê.
conforme eu ia andando no corredor o canal vaginal ia dilatando-se.
quando a plantonista foi ver, já tinha seis centímetros de diâmetro.

as contrações é que causam dor.
e uma dor absurda.

comecei a gritar pelo anestesista.
a gritar alto, a berrar mesmo.
a médica autorizou a plantonista a fazer o parto. me preparei.
fizeram uma lavagem intestinal e me depilaram toda.
continuei sentindo dor e chamando pelo anestesista.
começou a sair sangue.
voltei a chamar pelo anestesista; e agora a xingar.
quando cheguei na sala de parto chegaram também a minha médica e a equipe dela.
ela me acalmou e avisou que iria fazer o parto.

e a porra do anestesista?!

ele apareceu tentando me tranquilizar. avisou que só poderia dar a anestesia quando o corpo expulsasse o bebê pra fora.
indicou pra eu fazer força, que ele iria pressionar a minha barriga.
pouco tempo depois minha menina veio a nascer.
a médica disse que era cabeludinha e me pediu que fizesse mais força
pra que saísse logo
porque a bebê estava enrolada no cordão umbilical.

e finalmente a porra da anestesia.

a médica costurou o corte entre a vagina e o ânus que ela precisou fazer.
não senti o corte, só a costura.
depois a colocou no meu colo e disse que era perfeita.
foi emocionante.
nem precisou ir pra incubadora, foi direto pro berçário.
em seguida, outro perrengue, o da amamentação.
o primeiro leite é o mais importante.
e foi assim que aurora deu com a cara no mundo, ao meio dia, de olhos fechados aos curiosos.

"vamos chamar o vento"
pra levar embora essa dor
e que a cor daqueles olhos
não fique
e essa pele
não sucumba ao resto de corpo
a sobra de cheiro
que a candura dos ventos deixou.

(sidney machado e diego siqueira)

queria aprender aquela letra em inglês
era cada letra linda
as melhores músicas americanas
eram justamente aquelas do final
da década de sessenta
aos primeiros anos da década de setenta
os sentimentos e revoltas estavam
à flor das guerras
em cada metáfora, em cada jovem que saia ou fugia de casa
e a poesia era nua
e sangrava... e sangrava... e sangrava...

têm pessoas que veem as

cores no som

um barulho de caminhada

pode ser marrom

um arranhado de unha

pode ser branco

no olhar da moça

uma algazarra é cinza

e laranja

como os olhos daquela 
criança

rosa e limão é a tarde,

que nem o cinza na cara da

cidade é capaz de borrar.

penúltimo pássaro 
                        esquecido
o sangue e as lembranças

seu grande problema é o dinheiro
o maestro e sua melodia caótica
seus quatro filhos
uma mãe à beira da loucura
uma ex-mulher com as mesmas características
até mesmo astrológicas

o maestro e sua melodia caótica
seu grande problema é o dinheiro.

ela sabia.
eu era criança.
minha irmã que mandou.
-- é só pegar a maçã.
-- cadê o dinheiro?
-- não precisa de dinheiro,
é só pegar a maçã.
era eu e a ana.
o cara pegou a gente.

ele não tem saído muito
está chovendo
quando alguém passa
ele olha dentro dos olhos
parece enxugar palavras do céu.

eu cheguei na sala
e o gato estava olhando meu pai
meu maior medo era ver se meu pai
estava respirando ou não 
amanhã quem vai fazer isso
pela gente?

a paul auster

coagula e em frente
não finja o desespero
que não teceste
na ranhura de terra
e lama seca

corta a carne no lugar certo
mastiga o fígado de pedra
que te leva
e te protege
do frio que não mata.

arrastava-se uma tarde 
de sol e de nuvens
a menina de pele atada
e sorriso fácil
não via as paredes se comprimindo
a sutileza se movimentando
no caderninho em cima da mesa
uma tarde impalpável
amena 
duas cadeiras juntas e vazias
curioso
como suas sombras se tocavam no chão
as sensibilidades se fundem
suspiros e versos.

(sidney machado e tayná wolff)

propósitos e álcool

eternos vislumbres e acrobacias

da anca para a nuca

estudos de gestos, ocasiões e relevos

para que não sucumbas

em preâmbulos e tabelas.

para que percebas

a moeda de troca,

o contrato eterno que assumes

sem perceber a forma, a palavra

e as imagens ocultas naquele rosto.  

para que sejas isso:

enigmas, luzes e entreatos

nos olhos e nas mãos.

com ascendente em câncer 
nervos vertidos em capricórnio 
pele de terra
possibilidades com aquário e peixes
nuvem também é corpo
sangue carrega libra nos ombros
gêmeos observa e matuta
boca não tem nome
dente é quase uma vida
e língua é sempre língua 
metáfora e mais ainda.

a ronda começa
no giro que faço 
ao andar na ponta dos pés
para não pisar em predicados
desse pequeno "até logo"
que eu intuitivamente chamo
de "teus poros".
não é uma questão
de escolha ou impulso, 
e talvez não seja aquela
velha complexidade
que curiosamente denominamos 
vontade.
é provável ser isso mesmo
que camuflamos em cada advérbio 
de tempo e circunstância.
te aguardo aqui,
nesse mesmo sempre
que flutua sem sair do vão
entre prédios de camurça 
e papel cartão.

atenuações e miudezas

a degola está

no sorriso

de uma borboleta.

modos, silhuetas

os ouvidos brincando

a mestiçagem sofisticada

não se emancipa

com ponteiros e bulas

tira-se do aquilo

torna-se “entretanto”

meu instrumento de sopro.

todas as sensações militavam

no teu umbigo

e agora tu cedes

(exercício pro corpo)

partículas dos teus pelos

doces para comer

um desejo de quatro verões

e sete fraturas no fonema

alternâncias entre assonâncias

e aliterações

rupturas e intervalos

passeio, pontes reviradas

anseios do colo, fúria do dorso

dobras e torções, o avesso.

motivos e sentenças

deformo penhascos pela manhã

e naufrago vontades nos teus joelhos

farejo a noite de artífice

e desenterro seus intervalos

nossos olhos suspeitos

esculpindo os próximos epílogos

as paredes vigiam os passos

e o chão transcende os calcanhares

estamos dentro e recriando olhos

de fora e entardecendo dedos

num bailado de signos

em pele de passos

e braços de alamedas

o verão nunca foi tão selva

e a selva jamais empalideceu

motivos e sentenças em alma alheia

essa alma nossa, antítese minha

essa forma sua, o limite.